E poi venne il sette gennaio a seppellire i giorni bugiardi 

Ora le menzogne se le sarebbe raccontate liberamente e con intarsi di parole mute.

E le avrebbe scelte una alla volta, senza fretta, senza sovrapposizioni dispersive.

E non sarebbero stati necessari protocolli, se non quell'unico rito del filo d'un pensiero  da seguire con calma. Cadenzato da passi o da gesti estranei, un pensiero come unica traccia di sé.

Gli avrebbe concesso di invaderla sotto quel cielo smorto che prometteva il nulla. E di crescerle dentro. Una creatura concepita e protetta dalla sua mente

Sarebbe stata lo sperma e l'utero della sua bolla di sapone. 

E ne avrebbe adorato l'espandersi lento, la trasparenza effimera, la leggerezza impalpabile. E si sarebbe persa nei suoi riflessi perlacei  e in quel galleggiare d'aria  nell'aria

E poi da qualche parte sarebbe scoppiata con un semplice blop.

Un blop che avrebbe ricamato il vento con fili di sapone invisibili.

E poi un'altra bolla  e un altro blop, impercettibile anch'esso.

Un tacere di rumori inenarrabili che ciononostante raccontava storie. 

Perché lei sapeva che l'unico modo per non morire era narrarsi la vita.